Tengo 27 años, 350 días, 13 horas y siento que esta es, definitivamente, mi cuenta atrás. 

He escrito una mierda y la he borrado.

y he disfrutado con ello.

Morimos hasta morir, una última vez, definitiva, aplastante, ardiente.

Muramos pues, definitiva, aplastante y ardientemente, hasta que no quede nada por morir. Muramos hasta morir, hasta decir basta, hasta cansarnos de morir, hasta no volver a morir. Muramos mañana,


sin pedir permiso, sin pedir perdón,


hasta que muramos, una última vez, definitiva, aplastante, ardiente.

Yo, ya no soy. Fui.

- No es cuestión de remarcar quien está en lo cierto, pero lo innegable es que vivimos en una dimensión esférica de proporciones surrealistas.

- ¿Así es como ligas?

- Así es como trato de decirte que no hay secretos eternos.

- ¿Puede alguien sentir nostalgia por algo que nunca ha sucedido?

- No te reconozco.

Vivo en un mundo que no es mi mundo.

- ¿Qué es esto?

- ¿Acaso no lo ves?

- Sí, pero quiero oírlo.